Ron Lorent
@RonLorent
Esto no es poesía, esto es la cruda realidad. Mi libro digital La belleza de los girasoles marchitos a la venta por mensaje directo. 😊
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Por si gustan seguirme en Instagram estoy como _ronlorent, tocó cambiar de usuario y todo, haber si así no nos eliminan la cuenta, espero su apoyo allá, mil gracias.
siempre voy a creer que existe ese lugar donde estábamos destinados a encontrarnos, quizás una esquina torcida, una estación de tren atrasada, o el preciso instante en que el mundo se detiene un segundo para dejarnos caer uno frente al otro.
tocas ese lugar en mí donde la necesidad se mezcla con la fantasía, donde no sé si te deseo o si me estoy inventando nuevas formas de arder.
la atracción es fácil, el deseo pasa como un tren rápido que no se detiene en ninguna estación. lo raro, lo verdaderamente raro, es encontrar un lugar donde tu corazón no corra el riesgo de ser tirado a la basura, un rincón seguro donde quedarse sea más milagro que costumbre.
ella es el ramo más hermoso de flores marchitas que jamás hayan sostenido unas manos, belleza condenada, fragancia de lo efímero, el suspiro perfecto de lo que muere lentamente.
besa como quien intenta guardar un secreto en la piel, como si en cada roce estuviera memorizando algo que teme perder para siempre.
una muchacha con forma de caos, con flores salvajes creciendo alrededor de su corazón, como si dentro de ella la primavera hubiera encontrado su escondite favorito.
acuérdate de mí dentro de un tiempo, cuando tu piel aún conserve la memoria de la mía, cuando recuerdes la historia de dos cuerpos que confundieron el amor con un incendio, y levantaron su mundo solo para hacerlo arder en una sola noche de verano.
verte llegar fue como encontrar el faro después de muchos naufragios. quizás solo te fuiste a sembrarte alas y volver para ser mi refugio.
todos llevamos cicatrices, invisibles o no. la cuestión es encontrar a alguien que las mire como si fueran mapas y quiera perderse en ellas, hasta que empiecen a parecer hermosas.
ella no buscaba un caballero, buscaba la espada. no quería que la salvaran, quería salvarse sola y, de paso, aprender a pelear con sus propias manos.
como una llama que no muere, brilla en silencio, con ese poder que sólo entiende quien sabe esperar y mira cómo el tiempo se abre despacio, flor que nunca termina de abrirse y, sin embargo, ya ilumina todo.
olía a tierra tibia y lavanda, a páginas vueltas demasiadas veces y a sueños que todavía no se habían animado a pronunciarse, como si llevara en la piel un libro que aún no terminaba de escribirse.
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