EFF PerezCasas

Madrid me espera sin prisas. Yo acelero y me canso. Hoy he vuelto al café intenso. Mis piernas creen que por doler me saldré del camino. Error ingenuo. Correr, hasta que deje de doler. La primavera ya abrazó al limonero. Mis piernas reconocen la miel de mezquite. 49 días.

Le pregunté a mi mujer: -¿Tú me has matado o yo te he matado? - Ya no recuerdo; aquí estamos, juntos, como antes. Si la memoria me atormenta con las veces que nos hemos odiado. El corazón me echa en cara, las veces que nos hemos amado. Y la paz vuelve... como antes.

El olor del cedrón por la mañana. El viento fresco que llegó desde el oriente. Mis pies descalzos sobre tierra generosa, llena de insectos, lombrices y alimañas. El naranjo que canta en verde oscuro. La mierda de los perros que se seca. ¡Y todo para morir!

Y asi, me di cuenta. Hace 30 años era lo mismo. ¡alerta! es el fin del mundo. Y nada. La alerta se repite. Y nada. Solo habrá más farmacias, mas gordos, más rebaños vacunados. Viene un ciclo más patético. Sin libertad. De pronto me di cuenta y le bajé al trote ¿cual es la prisa?

Salgo a correr. Sin pañal bucal. En el parque, una señora de 80 años, tambien sin bozal, me levanta el pulgar y también el ánimo. Pero una muchacha de 21 años me dice que merece una explicación. Y yo le explico que de mi parte ella no merece absolutamente ¡nada!. Sigo corriendo.

Me voy trotando. Es domingo, calles, vacías . Solo Santi, de 90 años, sale, sin bozal, abrigado como si fuera a la Antártica. - ¡por si las dudas! -dice. - A mi edad quiero morir de algo más letal que una pinche gripa-- ¡Venga, Santi! que hay vida... ¡y muerte! por delante. Amén

En QRO no hay agua. Dicen los regidores. En sesión de cabildo, decretan austeridad. La causa es la lluvia y el exceso de agua en la presa, dicen. La gente lo cree. Mañana dirán que no hay aire, que la causa es el exceso de viento que baja del cerro. La gente tomará precauciones.

La mañana está triste. O así decimos cuando amanece nublado. La lluvia apenas se siente, se hunde, se pierde, en la yerba ya amarillenta. Septiembre, las últimas notas del calor del verano. Bajo de mi cerro, espero y siga nublado. Entre el frio y el viento, el Café será intenso.

Es domingo. Después de mi carrera, llego al Café. Poca gente. ABBA canta: "Take a chance on me, that's all I ask of you"... Con las lluvias y los verdores, la naturaleza nos canta lo mismo... "Take a chance on me". Yo le tomo la palabra. Y sigo tomando mi café Espresso. Amén.

Al final de la primavera ya no escribí. El verano pasó como un zumbido de abejas desorientas. Entre lluvias y tormentas, el otoño ya se asoma. Yo sigo atormentado por la ingenua estupidez de mi especie, que reprime voluntariamente su aliento de vida y se inyecta agua bendita.

Pocos han notado que llegó la primavera. Con la mirada en el piso y media cara clausurada. Balbucean maldiciones. En lugar de polen, dispersan en el aire desdén y odio. En su estupidez afirman que es nuevo lo que ignoran o ya han olvidado. Como la primavera. Mi cedrón ya retoña.

Yo podría vivir de pan y vino. Pan campesino y vino argentino. Ya encontré el pan, rustico, fresco, con el francés Philippe "Le Talmelier". El vino lo seguiré buscando, cuando vaya al sur o al norte, de la pampa. Mientras, seguro sobreviviré. Remojando el pan en el café. Amen.

Me dijo que tenía miedo de morir. Por lo de la pandemia. Encerrado, asfixiado, humillado, sometido, odiado, clasificado, manipulado y entubado. ¿Y si te mata el virus? - le pregunté - ¡Ah, bueno! Eso ya es más natural. Me dijo sonriente. Y seguimos corriendo bajo las jacarandas.

Ayer corrimos, antes que el sol saliera. Acompañados de nosotros mismos. Saludos, gritos. Tristes, resignados. Todos en diferentes direcciones, como confundidos. Como buscando en alguna esquina un atisbo de inteligencia. No había nada. Pero si dentro de nuestra propia carrera.

Viento de marzo. Polvo de primavera. Llego al Café de la esquina. De mi esquina. Y ahí esta: el mejor café del mundo. El que hace mi Lulusa. Recién molido, prensa francesa. Aroma de siglos, de tierras altas y lejanas. Verdes. Sabor a viento de primavera; a polvo de marzo. El Café

Un raro cansancio aparece en mis piernas. Aspiro el aire fresco de la mañana. El limonero me tranquiliza con su eterno verdor. Don Santi el caminante de 93 años, ligero y nuevo, me anima. Llego al Café: espresso intenso. El "raro cansancio" desapareció después de Santi. Amén.

¡No pude tirar la basura! está cerrado el vertedero hasta nuevo aviso por "disposición oficial". Un mes después: ¡Mujer! ya tenemos gusanos, cucarachas, moscas y lagartijas. ¡Tu obedece!. Obedezco y pienso: Eso le pasa a nuestros pulmones con el "TapaBocas" ¡lo que viene!

Me invitan a una "carrera virtual". Me emociono. Luego pienso. Y me siento insultado. Los humanos nacimos del contacto. Lo "virtual" se inventó para las máquinas y para venderle ficcion al humano. Los organizadores de carreras lo saben. pero ¿engañar a un corredor? lo veo difícil

¡Eraclio! asegúrese que todos porten el "tapabocas" con orgullo patrio y ciudadano. Mi Lic. "Dicen que ya les duelen los pulmones y les apesta la boca". ¡¿que?! entonces cierre los restaurantes y prohiba la cerveza. ¡faltaba más! ¡a mi nadie me afecta la estadística!¡imbéciles!

Parece un sábado de esos de antes, soleado, de añoranzas resecas. Ya, la primavera habla quedito; nadie la escucha, solo yo. Frank, el corredor me rebasa: ¡Venga, viejo!¡Ya no puedes!. ¡Cierra el pico! contesto jadeante. Y con ese saludo. Ya tranquilos. Seguimos hasta el Café.